jueves, 29 de septiembre de 2011
sábado, 24 de septiembre de 2011
lunes, 19 de septiembre de 2011
XIII. Mário Cesariny
y es preciso reunirse es preciso sonreír
es preciso sudor
es preciso ser libre es preciso ser fácil es preciso la rueda
el fuego de artificio
es preciso el demonio todavía corpulento
es preciso la rosa bajo el caballito
es preciso el revólver de un solo tiro en la boca
es preciso el amor de repente gratis
es preciso el césped de bichos ignotos
y el lao es preciso digan que es preciso
es preciso comprar movimentar comercio
es preciso tener feria en las vértebras todas
es preciso el traje es preciso la vida
de la mujer cadáver hasta de mañana
es preciso una raya en la boca del pobre
para averiguar cómo es que ellos entran
es preciso la máquina a cuatro mil voltios
es preciso el puente rodante en el espacio
es preciso el cerdo es preciso el vals
el estridente el violáceo la palabrota de espaldas
es preciso una vista para ver sin perfume
y otras menos vista para mirar en silencio
es preciso el fraude la infancia de prisa
el peso de un hombre está de más aquí
es preciso el cuchillo es preciso el toro
es preciso el niño despeñado en el túnel
es preciso fuerzas para la hemoptisis
es preciso la mosca uno por ciento doméstica
es preciso el brazo cubierto de espuma
la luz el grito el gran ojo helado
Y es preciso gente para la desbandada
es preciso el rayo la cabeza el trueno
la calle la memoria la panoplia de los árboles
es preciso la lluvia para correr todavía
es preciso todavía que caigas de bruces
en la cama en el ruego en el ruego en la tiniebla
es preciso la tiniebla para transformarse en gusano
royendo ciudades de trapo sin piernas.
Citas (I)
"Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico, o tal vez, un mayor desequilibrio" Vicente Huidobro
viernes, 16 de septiembre de 2011
Clarice Lispector
Lectura radiofónica de algunos fragmentos de Clarice Lispector. Desde mi punto de vista, es una de las mejores escritoras contemporáneas. Disfrútenla!
domingo, 26 de junio de 2011
Cómo puedo pensarte todavía como un todavía, como si nos quedara la lluvia justo después de habernos mojado. Se enlazarán nuestros pensamientos en una única corriente astrológica que supera toda razón posible, se enlazarán bruscamente bailando sobre las teclas de un piano de museo cuyo sonido apacigua al silencio, se enlazarán como nervios nervados neviscas nebulosas nacimientos. No sabremos dónde ir por no haber inventado aún el camino, por ir cargados de piedras y ladrillos de un lugar para otro demoliendo las ciudades con párpados de hierro, destrozándonos el cuerpo con las raíces de los árboles. Pintaremos fractales bebiendo sorbos de morfina en cada cama donde nos levantemos sin ropa con un sudor rancio; seremos la mitad de una risa en medio de un bar que no cerrará antes de nuestra huida. Intentaremos no gritar bajito que Artaud tiene cuerdas en los ojos, que las mañanas empiezan al mediodía y hay que ocupar todas las butacas, que Neal Cassady es el nombre del tercer orgasmo en el mercadillo de un pueblo sin agua, que guardamos las larvas entre las axilas porque siempre estamos cerca del hueco y el miedo no truena, es un tren de ventanales amarillos tornillos de papel maché enredándonos el hígado piñata donde la infancia busca su sentido. Brincaremos sobre la luz. Desinventaremos todo lo que no hallamos inventado nosotros, curraremos en el vivir como un oficial de segunda construyendo un bosque en la gran vía con sopranos martillos azules punzantes ante crías que necesitan ser amamantadas con aire. Colocaremos un telón sobre cada rostro oprimido por la contención de no agitar fuerte los brazos y ser un ave del paraíso, por el bla bla bla hecho puré debajo de la lengua y una marcha de pinceles masturbará a nuestras madres antes del café que arde y no arrasa con nada.
Todavía
Todavía
Todavía
Todavía estoy empezando a escribirte y cuando existas habrá realidad.
sábado, 25 de junio de 2011
Jack Kerouac
No hagáis períodos que separen frases-estructuras ya confundidas arbitrariamente por falsos puntos y comas y por tímidas comas, en realidad inútiles, y servíos en cambio de una energética abertura que separe la respiración retórica -igual que el músico de jazz toma aliento entre las distintas frases ejecutadas-
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