La fuerza. La fuerza de salir con todo el agua atada al cuerpo, con todo el agua inmóvil sin natura alguna donde resurgir, donde parar a la lentitud con un movimiento brusco lleno de hipérboles danzantes repletas de risas de sábanas de un vaho rasgado y ver la calle, la plaza, VER. (no). No es eso. No es más que una letra tras otra nadando asfalto íntimamente, curvándose.

- ¿A qué te dedicas?

- Me ocupo de la vida.

[foto: Marx Ernst, Ojos de Gala, 1925.]

Cómo puedo pensarte todavía como un todavía, como si nos quedara la lluvia justo después de habernos mojado. Se enlazarán nuestros pensamientos en una única corriente astrológica que supera toda razón posible, se enlazarán bruscamente bailando sobre las teclas de un piano de museo cuyo sonido apacigua al silencio, se enlazarán como nervios nervados neviscas nebulosas nacimientos. No sabremos dónde ir por no haber inventado aún el camino, por ir cargados de piedras y ladrillos de un lugar para otro demoliendo las ciudades con párpados de hierro, destrozándonos el cuerpo con las raíces de los árboles. Pintaremos fractales bebiendo sorbos de morfina en cada cama donde nos levantemos sin ropa con un sudor rancio; seremos la mitad de una risa en medio de un bar que no cerrará antes de nuestra huida. Intentaremos no gritar bajito que Artaud tiene cuerdas en los ojos, que las mañanas empiezan al mediodía y hay que ocupar todas las butacas, que Neal Cassady es el nombre del tercer orgasmo en el mercadillo de un pueblo sin agua, que guardamos las larvas entre las axilas porque siempre estamos cerca del hueco y el miedo no truena, es un tren de ventanales amarillos tornillos de papel maché enredándonos el hígado piñata donde la infancia busca su sentido. Brincaremos sobre la luz. Desinventaremos todo lo que no hallamos inventado nosotros, curraremos en el vivir como un oficial de segunda construyendo un bosque en la gran vía con sopranos martillos azules punzantes ante crías que necesitan ser amamantadas con aire. Colocaremos un telón sobre cada rostro oprimido por la contención de no agitar fuerte los brazos y ser un ave del paraíso, por el bla bla bla hecho puré debajo de la lengua y una marcha de pinceles masturbará a nuestras madres antes del café que arde y no arrasa con nada.

Todavía

Todavía

Todavía

Todavía estoy empezando a escribirte y cuando existas habrá realidad.

Repíteme algo que lleve el verbo amar

para que el lenguaje no me sepa a mentira

y amor no sea su dialecto

innombrable.

Ocho.

Deja de dejarme con la respiración a medio hacer,

con la sombra rota en mitad de tus manos.

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Contar hasta un número delgado,

un esquelético número quebrado

en puntos de formas caleidoscópicas

y visión distraída.

Ficción 1

Había tomado. Le gustaba sentir que sus ojos no iban a parar a ningún punto fijo, que era observable sólo a la mitad, como si su cuerpo fuese una tremenda grieta reparada con cemento barato. Solía inventarse todo, hasta el más mínimo suspiro, hasta la sensación más necia del simple amargor de su copa. Era inalcanzable y por eso mismo todos podían estar con ella, aguantar sus largos discursos sin percatarse que lo que realmente decía algo de quién era suponía un silencio ininteligible. Así dejaba caer la boca al filo del cristal cuando la sed no era esa ni ninguna otra que se pudiese encontrar dentro de la medida del espacio. La realidad eran pequeñas dosis de ficción, de noches que podían abarcarla y llenarla de dramatismo. Su existencia era ilógica. Su corazón, una bombona de butano.

Parcelas y ladridos

A media noche viene a visitarme un vecino, se trata de un perro que va arrastrando su lengua ante la soledad de un sábado casero. Las soledades no están tan solas como uno cree, simplemente son comienzos repetidos de otros comienzos. Hunde sus ásperas uñas en mis muslos, reclama lo que todos. Aquí, donde me vi nacer -o me vieron o no fui ni siquiera advertida- prometí la tregua al poema, presintiendo la labor de esculpir cada de uno de los pensamientos en pequeñas y paralíticas narraciones; cosas inútiles, sacarinas, mantas ante el sudor. La noche viene a visitarme porque me estoy dejando arrastrar por lo minucioso, intentando no construir otras ficciones sobre la ficción primitiva. Me encuentro jadeando en unísono con quien vive en la casa de al lado, en plena sapiencia carente de cualquier adjetivación de intelectualidad que descubre la falacia, las parcelas que nos hacen juntarnos, a él y a mí, a él y a ellos, a todos.

Se sienta a mi izquierda, resoplando a cada calada de un cigarrillo cuyo destino era arder, con las orejas estiradas hacía un lugar en el que no estuvimos nunca pero como si hubiese que ir en algún momento. Los perros no proyectan el futuro, su lenguaje siempre es un presente variable. Un ahora ladro y quiero decir algo que en otro fragmento temporal será un cosa diferente, pero el mismo ladrido. El tú y el yo debería de ser así, el ellos y aquellos, también. Pero no. Decidimos que no va a funcionar, que el paso del tiempo será todo fracaso, que allí no iré, que yo nací aquí, que, que, que, ¿Qué?. Los barrotes al proyectarlos se hacen tan largos y la mirada ya estaba educada antes de entrar. Mi vecino se tumba apoyando las barbas que le cuelgan del hocico en sus patas paradas. No hay juicio, aquí ahora no, porque su lengua entró aún sedienta, se alojó a sí mismo en el silencio que somos y ya éramos. Pero sé que al levantarme de esta silla, la sacará con fuerza para refregarla contra mis pies descalzos. Él -mejor que nadie- sabe que los pies son importantísimos para estirar las orejas en medio de un aparente silencio e ir hacía allí, aún así cuando no vas a ninguna parte. Y todo es comienzo. Y todo es ahora. Y ese ahora nunca fracasa, porque sí lo llegará a hacer ya sería un pasado. Ya sería otra noche y no ésta. El perro colea el suelo. Yo, le acaricio el lomo. ¿Para qué más?

Soy un pez globo

Nunca la conoceré del todo

Sobre héroes y tumbas, Ernesto Sábato

La palabra tiene su terrible limite. Más allá de ese límite está el caos orgánico.

Después del final de la palabra empieza el gran alarido eterno.

Clarice Lispector

Mi corazón es una esponja, una caja negra que recoge

todo cuanto sucede.

Elena Medel

Ilustración: Irmapudor (Gracias)

Uno vuelve a casa por esa tradición del verano; transige con la mala fortuna de haberse hecho a base del silencio que impide esa acción de consentir. Dice una canción de Sabina : "donde uno fue feliz no debiera jamás de volver". Sabio él, que sabía quedarse con el ahora sin proyectar ningún tipo de futuro. La cruel expectativa siempre es sacarina.

Un poema de Alejandro Schmidt diría:

QUÉ ES LA SOLEDAD

un vaso de agua que se pudre

mientras las bocas viajan por el día.

Texto ebrio

Lo mismo. La vida es una pequeña muerta puesta de puntillas. Un aquí ahora no somos nadie. polimorficos seres buscando ser en medio de un tremendo absurdo. Ahora nos hemos tragado el tiempo y su sobremesa. No era entender una actitud bacante, un plazo fijo de pagar a la pregunta con algún precio de ansia. No era eso lo que vine a ver. Plagios de otros con nombres bíblicos y caras llanas. La palabra en todo su límite, blanda, crápula. insistiendo eo estoy aquí he venido a la voz rezagada, soy activa de lo más cruel porque no soy. Tú, con la mirada fija en la vocal sufriendo la llaga del imposible. Si escribo es por la imposibilidad de sentir. Inventio. Inventio una cardiología, un catéter de vida que parece un ventrículo. Así el existir insiste. Podrías caer desde una ventana y seguir respirando. Podrías. Podría el instinto escupir los clavos de la boca, y no hablar con la herida abierta: vagina.

Kérosis

Caminábamos a bocanadas, el verde tierno del aguacate, la lluvia anciana, las esquinas redondas, así como los bichitos escondidos tras el aire, caminábamos, sí, tan pesados, puede. Habíamos conversado sobre ese tipo de peso adicional que ponen algunos a la vida, entre la burla y la teoría de que dentro del Caos hay un sistema reorganizativo; y justo al final de la botella de ese licor alemán que tanto temes que beba. Después, llevarte a un museo cinco minutos antes de que cierre, para salir con esa sensación de inventarte los colores. Discutir que no era tal amarillo sino un pistacho algo estridente, que el café deja un aliento horrible, que no tenemos nada que comer en la nevera. Daba igual. No fuimos nunca ese tipo de seres preocupados por ser. Había algo de mentira en todo y eso era suficiente para dar zancadas, encaramarse por encima de la costumbre y de los edificios delgados de la ciudad. De repente la Pampa, más tarde Marrakech, con tus libros siempre abiertos en la mesita de noche, con la intención de llenarnos del vaciamiento propio de la NADA. Sonreías estando yo tan dormida, viajando con una mochila de grava, fumándome los rostros de unos habitantes virtuosos de ceniza. Igual era la música. Los tonos agudos carcomiéndome el pecho, apolillándome los ojos. Entenderás la necesidad de escribirlo absolutamente todo. Los terraplenes, las horas masticadas a fuerza de paseo, el tú y yo y no todos.

Ya te expliqué por qué nunca te llevé a ese restaurante; allí sólo se va cuando algo acaba. Te enfadabas. Te enfadabas tanto como un niño consentido. Al día siguiente, era levantarse y corretear por la casa, oler a tostadas rostizadas, el ruido del hervir del agua para té... Al día siguiente, era desaparecer...luego... volver a encontrarnos.