Bertolt Brecht

“El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de las judías, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de las medicinas, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales”

Realismo Degradado

Mario Mendoza

"Estar solo es a veces una decisión estética, una necesidad literaria. Muchos escritores, pintores o actores siguen negándose a entrar en la rutina y la comodidad, en la atrofia de la costumbre. Es curioso, pero en medio del sopor, de la paz del amor rutinario y repetitivo, algo se adormece en el artista, algo sucede y ciertas facultades de percepción ingresan en un marasmo del cual es muy difícil salir. Quizás la creación sucede justamente en el caos, en las saturnales, en el ir y venir de una existencia múltiple que necesita de la escritura como una forma de equilibro para contrarrestar la locura y la muerte. Nosotros somos distintos no porque seamos mejores, pues ser un creador es un privilegio miserable. Somos distintos porque nuestro cuerpo se mece entre la desmesura y la catástrofe, entre la pluralidad y la entropía. Nuestros cuerpos necesitan ir siempre un paso más allá de la conyugalidad, la estabilidad y la fidelidad, y por otro lado necesitamos estar solos, atravesando la oscuridad con los ojos alucinados, más acá de la compañía, sin nadie a nuestro lado, sabiéndonos exiliados y atrincherados para que entonces llegue el arte y pueble con toda su fuerza ese vacío, ese agujero negro donde combatimos día y noche contra el paso del tiempo, contra la muerte. Necesitamos que nuestros cuerpos deliren, y necesitamos también que nuestros cuerposse aíslen: he ahí nuestra dicha suprema y nuestra condena. Necesitamos de la libertad y de la soledad como dos estrategias de guerra para no ingresar en esa zona pantanosa donde la costumbre puede matarnos. Por eso somos tan peligrosos, porque somos animales salvajes que se niegan a domesticar su deseo"

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La fuerza. La fuerza de salir con todo el agua atada al cuerpo, con todo el agua inmóvil sin natura alguna donde resurgir, donde parar a la lentitud con un movimiento brusco lleno de hipérboles danzantes repletas de risas de sábanas de un vaho rasgado y ver la calle, la plaza, VER. (no). No es eso. No es más que una letra tras otra nadando asfalto íntimamente, curvándose.

Manuscrito hallado en un bolsillo, Julio Cortázar

Ahora que lo escribo, para otros esto podría haber sido la ruleta o el hipódromo, pero no era dinero lo que buscaba, en algún momento había empezado a sentir, a decidir que un vidrio de ventanilla en el metro podía traerme la respuesta, el encuentro con una felicidad, precisamente aquí donde todo ocurre bajo el signo de la más implacable ruptura, dentro de un tiempo bajo tierra que un trayecto entre estaciones dibuja y limita así, inapelablemente abajo. Digo ruptura para comprender mejor (tendría que comprender tantas cosas desde que empecé a jugar el juego) esa esperanza de una convergencia que tal vez me fuera dada desde el reflejo en un vidrio de ventanilla....

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Melodías

Voy a destruir la falsa realidad

donde muerto ya

y luego añadir otro día en el viejo calendario

y así poder nacer de nuevo

y acompañarte .... hasta tu portal

y acariciarte.... una vez más.

Voy a sobrevivir a la radioactividad

de la soledad

y luego añadir otro día en el viejo calendario

y así poder nacer de nuevo

y acompañarte... hasta tu portal

y acariciarte.... una vez más.

Voy a destruir

la falsa realidad

voy a sobrevivir

voy a sobrevivir

voy a sobrevivir

Pista 8, Rumbo a peor, Pablo Cobollo

IV, 221-232; Odisea.

Este pasaje recuerda la estancia de Telémaco en la corte de Esparta, cuando Helena echó en el vino....

una droga para disipar el dolor y la aplacadora de la cólera que hacía echar a olvido todos los males. A quien la tomara después de mezclada en la crátera no le resbalarían las lágrimas por las mejillas durante un día ni aunque murieran su padre y su madre o mataran ante sus ojos con el bronce a su hermano o a su hijo. Tales drogas ingeniosas tenía la hija de Zeus, y útiles, las que le dio Polidamna, esposa de Tor, la egipcia, cuya fértil tierra produce muchísimas drogas; y después de mezclarlas muchas son buenas y muchas perniciosas; y allí cada uno es médico que sobresale sobre todos los hombres, pues es vástago de Peón. (IV, 221-232)

Reflexiones filosóficas I F. Nietzsche

¿Qué es entonces la verdad?

Un ejército móvil de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas, adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, a un pueblo le parecen fijas, canónicas, obligatorias: las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son, metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora consideradas como monedas, sino como metal.