"No sólo durante el ensueño, ni en el ligero delirio que precede al sueño, sino también despierto y cuando oigo música encuentro una analogía y una íntima relación entre perfumes, colores y sonidos. Me parece que todas estas cosas han sido engendradas por un mismo rayo de luz, y que todas ellas deben reunirse en maravilloso concierto. Sobre todo el olor de las caléndulas, rojas y castañas, producen en mi ser un mágico efecto. Me hace caer en profunda meditación y oigo entonces, como en la lejanía, los sonidos profundos y graves del oboe"

Hoffmann (Citado por Baudelaire, Salón de 1846)

Doctrina del Shock

Bertolt Brecht

“El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de las judías, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de las medicinas, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales”

Realismo Degradado

Mario Mendoza

"Estar solo es a veces una decisión estética, una necesidad literaria. Muchos escritores, pintores o actores siguen negándose a entrar en la rutina y la comodidad, en la atrofia de la costumbre. Es curioso, pero en medio del sopor, de la paz del amor rutinario y repetitivo, algo se adormece en el artista, algo sucede y ciertas facultades de percepción ingresan en un marasmo del cual es muy difícil salir. Quizás la creación sucede justamente en el caos, en las saturnales, en el ir y venir de una existencia múltiple que necesita de la escritura como una forma de equilibro para contrarrestar la locura y la muerte. Nosotros somos distintos no porque seamos mejores, pues ser un creador es un privilegio miserable. Somos distintos porque nuestro cuerpo se mece entre la desmesura y la catástrofe, entre la pluralidad y la entropía. Nuestros cuerpos necesitan ir siempre un paso más allá de la conyugalidad, la estabilidad y la fidelidad, y por otro lado necesitamos estar solos, atravesando la oscuridad con los ojos alucinados, más acá de la compañía, sin nadie a nuestro lado, sabiéndonos exiliados y atrincherados para que entonces llegue el arte y pueble con toda su fuerza ese vacío, ese agujero negro donde combatimos día y noche contra el paso del tiempo, contra la muerte. Necesitamos que nuestros cuerpos deliren, y necesitamos también que nuestros cuerposse aíslen: he ahí nuestra dicha suprema y nuestra condena. Necesitamos de la libertad y de la soledad como dos estrategias de guerra para no ingresar en esa zona pantanosa donde la costumbre puede matarnos. Por eso somos tan peligrosos, porque somos animales salvajes que se niegan a domesticar su deseo"

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La fuerza. La fuerza de salir con todo el agua atada al cuerpo, con todo el agua inmóvil sin natura alguna donde resurgir, donde parar a la lentitud con un movimiento brusco lleno de hipérboles danzantes repletas de risas de sábanas de un vaho rasgado y ver la calle, la plaza, VER. (no). No es eso. No es más que una letra tras otra nadando asfalto íntimamente, curvándose.

Manuscrito hallado en un bolsillo, Julio Cortázar

Ahora que lo escribo, para otros esto podría haber sido la ruleta o el hipódromo, pero no era dinero lo que buscaba, en algún momento había empezado a sentir, a decidir que un vidrio de ventanilla en el metro podía traerme la respuesta, el encuentro con una felicidad, precisamente aquí donde todo ocurre bajo el signo de la más implacable ruptura, dentro de un tiempo bajo tierra que un trayecto entre estaciones dibuja y limita así, inapelablemente abajo. Digo ruptura para comprender mejor (tendría que comprender tantas cosas desde que empecé a jugar el juego) esa esperanza de una convergencia que tal vez me fuera dada desde el reflejo en un vidrio de ventanilla....

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Melodías

Voy a destruir la falsa realidad

donde muerto ya

y luego añadir otro día en el viejo calendario

y así poder nacer de nuevo

y acompañarte .... hasta tu portal

y acariciarte.... una vez más.

Voy a sobrevivir a la radioactividad

de la soledad

y luego añadir otro día en el viejo calendario

y así poder nacer de nuevo

y acompañarte... hasta tu portal

y acariciarte.... una vez más.

Voy a destruir

la falsa realidad

voy a sobrevivir

voy a sobrevivir

voy a sobrevivir

Pista 8, Rumbo a peor, Pablo Cobollo

IV, 221-232; Odisea.

Este pasaje recuerda la estancia de Telémaco en la corte de Esparta, cuando Helena echó en el vino....

una droga para disipar el dolor y la aplacadora de la cólera que hacía echar a olvido todos los males. A quien la tomara después de mezclada en la crátera no le resbalarían las lágrimas por las mejillas durante un día ni aunque murieran su padre y su madre o mataran ante sus ojos con el bronce a su hermano o a su hijo. Tales drogas ingeniosas tenía la hija de Zeus, y útiles, las que le dio Polidamna, esposa de Tor, la egipcia, cuya fértil tierra produce muchísimas drogas; y después de mezclarlas muchas son buenas y muchas perniciosas; y allí cada uno es médico que sobresale sobre todos los hombres, pues es vástago de Peón. (IV, 221-232)

Reflexiones filosóficas I F. Nietzsche

¿Qué es entonces la verdad?

Un ejército móvil de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas, adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, a un pueblo le parecen fijas, canónicas, obligatorias: las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son, metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora consideradas como monedas, sino como metal.

El dramaturgo dice...

El teatro, por ser una tarea que se hace entre muchas personas, nunca me inspiró confianza. Dicho más claro si se puede: no me gustan las personas en sociedad. En las palabras, sin embargo, confío. Me han defraudado, traicionado y herido mi padre y mi madre. Pero Quevedo no.

Rodrigo García; Revista Lecturas, Junio nº7. Por Bernardita Lira.

Cultura libre

Se trata de un interesante documental sobre los derechos de autor en la era digital.

Descarga gratuita

- ¿A qué te dedicas?

- Me ocupo de la vida.

[foto: Marx Ernst, Ojos de Gala, 1925.]

XIII. Mário Cesariny

y es preciso reunirse es preciso sonreír

es preciso sudor

es preciso ser libre es preciso ser fácil es preciso la rueda

el fuego de artificio

es preciso el demonio todavía corpulento

es preciso la rosa bajo el caballito

es preciso el revólver de un solo tiro en la boca

es preciso el amor de repente gratis

es preciso el césped de bichos ignotos

y el lao es preciso digan que es preciso

es preciso comprar movimentar comercio

es preciso tener feria en las vértebras todas

es preciso el traje es preciso la vida

de la mujer cadáver hasta de mañana

es preciso una raya en la boca del pobre

para averiguar cómo es que ellos entran

es preciso la máquina a cuatro mil voltios

es preciso el puente rodante en el espacio

es preciso el cerdo es preciso el vals

el estridente el violáceo la palabrota de espaldas

es preciso una vista para ver sin perfume

y otras menos vista para mirar en silencio

es preciso el fraude la infancia de prisa

el peso de un hombre está de más aquí

es preciso el cuchillo es preciso el toro

es preciso el niño despeñado en el túnel

es preciso fuerzas para la hemoptisis

es preciso la mosca uno por ciento doméstica

es preciso el brazo cubierto de espuma

la luz el grito el gran ojo helado

Y es preciso gente para la desbandada

es preciso el rayo la cabeza el trueno

la calle la memoria la panoplia de los árboles

es preciso la lluvia para correr todavía

es preciso todavía que caigas de bruces

en la cama en el ruego en el ruego en la tiniebla

es preciso la tiniebla para transformarse en gusano

royendo ciudades de trapo sin piernas.

Citas (I)

"Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico, o tal vez, un mayor desequilibrio" Vicente Huidobro

Clarice Lispector

Lectura radiofónica de algunos fragmentos de Clarice Lispector. Desde mi punto de vista, es una de las mejores escritoras contemporáneas. Disfrútenla!

Escuchar

Cómo puedo pensarte todavía como un todavía, como si nos quedara la lluvia justo después de habernos mojado. Se enlazarán nuestros pensamientos en una única corriente astrológica que supera toda razón posible, se enlazarán bruscamente bailando sobre las teclas de un piano de museo cuyo sonido apacigua al silencio, se enlazarán como nervios nervados neviscas nebulosas nacimientos. No sabremos dónde ir por no haber inventado aún el camino, por ir cargados de piedras y ladrillos de un lugar para otro demoliendo las ciudades con párpados de hierro, destrozándonos el cuerpo con las raíces de los árboles. Pintaremos fractales bebiendo sorbos de morfina en cada cama donde nos levantemos sin ropa con un sudor rancio; seremos la mitad de una risa en medio de un bar que no cerrará antes de nuestra huida. Intentaremos no gritar bajito que Artaud tiene cuerdas en los ojos, que las mañanas empiezan al mediodía y hay que ocupar todas las butacas, que Neal Cassady es el nombre del tercer orgasmo en el mercadillo de un pueblo sin agua, que guardamos las larvas entre las axilas porque siempre estamos cerca del hueco y el miedo no truena, es un tren de ventanales amarillos tornillos de papel maché enredándonos el hígado piñata donde la infancia busca su sentido. Brincaremos sobre la luz. Desinventaremos todo lo que no hallamos inventado nosotros, curraremos en el vivir como un oficial de segunda construyendo un bosque en la gran vía con sopranos martillos azules punzantes ante crías que necesitan ser amamantadas con aire. Colocaremos un telón sobre cada rostro oprimido por la contención de no agitar fuerte los brazos y ser un ave del paraíso, por el bla bla bla hecho puré debajo de la lengua y una marcha de pinceles masturbará a nuestras madres antes del café que arde y no arrasa con nada.

Todavía

Todavía

Todavía

Todavía estoy empezando a escribirte y cuando existas habrá realidad.

Jack Kerouac

No hagáis períodos que separen frases-estructuras ya confundidas arbitrariamente por falsos puntos y comas y por tímidas comas, en realidad inútiles, y servíos en cambio de una energética abertura que separe la respiración retórica -igual que el músico de jazz toma aliento entre las distintas frases ejecutadas-

Reflexiones Poéticas (I)

Hay un tercer estado de posesión y de locura procedente de las Musas que, al apoderarse de un alma tierna y virginal, la despierta y la llena de un báquico transporte tanto en los cantos como en los restantes géneros poéticos, y que, celebrando los mil hechos de los antiguos, educa a la posteridad. Pues aquel que sin la locura de las Musas llegue a las puertas de la poesía convencido de que por los recursos del arte habrá de ser un poeta eminente, será uno imperfecto, y su creación poética, la de un hombre cuerdo, quedará oscurecida por la de los enloquecidos.

Platón, Fedro [245a]

Entrevista a Julio Cortázar en el programa "A fondo"

Vídeo aquí !!

¿SERÍA POSIBLE tenerte así de nuevo? Desear tenerte así, tal como te sueño ahora, confundiéndose tu piel con el dorarse de las dunas en la playa: rostro de porcelana, tu cuerpo de serrín se deshace en aguas entre mis manos, empalada como te tiene en mi sueño el amor... Así te quise. También te amé en un empuje por partirte en dos, por destriparte entera -por acabar de saber hasta el final quién eres tú. Quisiera tanto desear todavía tenerte así otra vez: para que me dijeras mi nombre de verdad, para decirte que eso eres tú, ese grito- y el deseo de ese grito, se confunden y ya no son ni risa ni llanto sino que son tan sólo un grito que por un momento lleva mi nombre. Te quise así: con ese estremecimiento vegetal en tu cintura y retrocediendo hacia mí las yeguas de tu deseo abierto en que eso eres tú. Así te recuerdo. Y quisiera tanto desear todavía tenerte así otra vez, poder escribirte aún hoy así mi deseo -ahora que mi único espejo es el viento.

Dirás que todo lo que quise poseer entonces tal vez no fuera sino ese algo intangible que habita en tu pupila- pero desear la evanescencia de tu mirada. de tu sonrisa se resolvió en un vano empeño por besar tus dientes, tus ojos. Sabía que nadie puede ser propiedad de nadie - pero, sin embargo, lo que quise de ti fue poseer tu alma: hacerme con esa suerte de timidez esencial, con la dulzura asustada de ese pecado originario tuyo en el que continuamente te estás plegando sobre ti misma. Quise para mí ese lugar secreto - alcanzarte ahí. También con esa maldad te quise. Llegué a amarte incluso con la fatuidad de quien, acariciando la barbilla de un gato, se sueña encantador de serpientes. Quise decirte al oído: Mira, quiero enseñarte como desea el diablo - mira, el mundo ha desaparecido, y ese grito eres tú. Cuando te conocí, quise tener alma - y, sin saberlo, sin pararme a pensar, busqué hacerme con la tuya. También así te quise.

Sabes, estuve a punto de tener alma - te amé. Y no puedes imaginarte cuánto, en lugar de confesarte ahora lo que antes quise de ti, cuánto quisiera poder escribirte ahora así mi deseo de ahora, otra vez. Como en ese entonces que de pronto parece tan lejano. Quisiera tanto poder volver a escribírtelo ahora que ni yo mismo alcanzo a saber cuánto hubo de locura de escritor en ese querer amarte hasta alcanzar el arranque mismo de tu alma - hasta hacerla mía. Hasta qué punto quedé prendido de ti con las artes que hacen del amor un género literario, te juro que aún lo ignoro. Sólo sé que tu partida me hizo anotar en mi cuaderno de notas: Cuando ella me dejó, creí morir - y de un dolor tan obvio. Con si fuera algo que, de una vez por todas, ya hubiera pasado...

Con esa maldad también te quise.

(Fragmento: Deseo de ser piel roja, M.Morey)

Repíteme algo que lleve el verbo amar

para que el lenguaje no me sepa a mentira

y amor no sea su dialecto

innombrable.